Una vez más, lección de muerte

Una vez más las orugas
esos pequeños proyectos, gusanados
me enseñan.

Las lecciones no siempre
resultan alegres
pues,
no todo es fácil de ver
aunque de ello se desprenda un saber.

He aquí el suceso:
manipulé a las orugas con pequeños palos
como siempre, y con paciencia
pero puede que esta vez les haya hecho un daño,

sin quererlo.

Algunas patas averiadas
algún órgano
 dañado.

Puede haber pasado

que en el afán de ayudar,
estafé

sin quererlo.

Apegada a ellas
quise controlar una vida que no se controla,

se abre ante uno
un jardín
y es un regalo.

Ahora observo a dos orugas brillantes
morir sobre la tierra oscura.
Llevan horas muriendo
y quizás la culpa es mía,

o no.

De un centenar de huevos
que la mariposa deposita, paciente
sobre las ramas de la flor de sangre,
sólo un dos por ciento sobrevive,
llega a adulta,
vuela.

Quizás la razón
 enrosque el alma con culpas
como con un laberinto
y las causas sean otras.

Quizás haya sido la planta nueva
 que trajo novedades,
plagas,
enfermedades.

Yo solo quise ayudar
pero no pude.

No siempre intervenir
no siempre.

Observar,
alejarse,
abstenerse de actuar.

Verlas morir, por horas.
Eternas horas
y no hacer nada.

No tomar ese palo y rematarlas.

No volver a decidir.

Dejar ser,
dejar ir,

sobre la tierra
y para la tierra,
realimentar.

Una vez más,
ver morir
y descansar.

La tierra fértil

Nacida de un volcán

expulsada a la vida abierta

cubierta en lava

me deslicé en la tierra para despegarla

pero la tierra quedó prendida

pegada, sellada

mi cuerpo quedó inmóvil

sin relación entre el adentro y el afuera

protegido y encerrado

amanecida en un volcán

adormecida en un encierro

apreté para adentro para salir

y renací con sangre y muerte, iluminada

emergí de la tierra con tierra fértil

por debajo y encima
por dentro, fértil

la más recóndita oscuridad

junto a la luz más brillante

sin lava ya

la lava lavada

secada al sol
al sol de mis días

nacida de un volcán 

la tierra quieta 

genera una extraña sensación

el reflejo del miedo 

construido por el sabio cuerpo protegido

desanda su camino

intenta lento

soltar amarras

ser uno con la tierra 

y no enterrada

sino sobre 

con 

entre el volcán

entre

la tierra amada
y yo

sin lava
la lava lavada
secada al sol

la tierra fértil
yo.

Forma de oruga

El origen de mi escritura
 fue la observación de las orugas

Nació del reflejo de mi transformación en ellas

Comenzó en ese espejo,
frente al mburucyá-passiflora

De gusano a mariposa,
de la tierra al aire

El salto al vacío,
la mutua ayuda

Lecciones de vida y muerte
me iniciaron en la escritura

De la mano de un pájaro,
o dos

En un pequeño patio
de una minúscula casa

De una profunda ruptura
que provocó una nueva mirada

Siempre una en el todo
todo en una,
de otra forma no es en mí la escritura
´
Y hoy, que es el futuro de aquella que fui,
hoy me muerdo la cola

Un ciclo se cierra,
y en el todo otra vez me encuentro

Las orugas de este tiempo
viven en las alturas

Han escalado montañas de cemento
alcanzando un urbano balcón
Así
se han mostrado a mis ojos

Lo que ellas traen en el hoy
tiene forma de oruga

Hasta ese punto han llegado

Todas las veces
a mis ojos
hasta ese punto han llegado

Todos estos años
flor de sangre en mis balcones
Todas mis casas
pero es hoy que ellas vienen

Son mariposas hermosas
como todas
anaranjadas y gráciles
livianas y hermosas

La nueva lección que ellas traen
asombra como la primera

Las mariposas que hoy visitan mis ventanas
son mariposas monarcas

Quién conoce su aspecto
comprende sus nombres

Mariposa monarca
es mariposa longeva

Miente quien dice que mariposa es flor de un día

La verdad que ellas traen
alcanza,  con frecuencia, nueve meses de existencia

Ésta vez en mi balcón de alturas
he criado mariposas viajeras
con largos destinos

Pequeñas y audaces
Americanas con norte

Dueñas de un poder frágil y férreo
un norte claro y preciso

Pequeñas y aladas
es hacia el norte que emigran
Doradas de un flúor anaranjado
que ostenta en sus alas
el peligro de su hermosura:

Pequeñas dosis de veneno ofician de límite
para que en el largo camino lleguen ilesas
a cumplir su destino

Mariposas monarcas poderosas

gracias doy por haberlas conocido

Enarmorarme esta vez más de su fuerza
que de su frágil belleza

Quisiera espejarme en ellas
y junto a ellas transformarme

Cambiar de piel una vez más
antes de desplegar las alas

Lo que ellas traen en el hoy
tiene forma de oruga

De oro

Soy una dama antigua que se pierde en el hoy
una anciana, en plena vida desdentada
una niña apenas, al final del arcoiris,
a punto de comenzar, otra vez.

Recojo monedas de oro
de las oscuras montañas,
reconozco que ese es mi valor.
No las monedas.

Me enaltezco en el lodo
y es a la luz que brillo.
Al final del túnel aparezco,
ensombrecida y cálida es que soy.

Yo,
la verdadera,
plena de luz y sombra
envuelta en llamas.

Tanto quiero ser querida
que por mi misma soy olvidada.

La vocación que el Dios me dio
-a él gracias-
oficia de antídoto sagrado,
contra el dolor del mundo en mí,

todo el dolor del mundo.

Mi voz porta la fuerza del inframundo,
y tintinea celeste en las campanas.
Una voz de mundos, caudalosa,
tanto es su caudal,
que a esa fuerza le temo.

Produzco hiatus en mis cuerdas
y amedrento mis pasiones,
un tiempo.

Hasta que ellas me despiertan,
abren mis negras alas,
y a las blancas cimas me devuelven.

Voy y vuelvo,
emblanquecida.

Me enorgullezco de mi papel porque
sé que soy un a través.

Envuelta en llamas.

De oro.

La orilla

Mi madre, una vez más, está muriendo.
 lentamente,
sin más,
es que la observo irse.

Cada día, se aleja un paso más,
camina descalza por esa larga orilla
mirando ya apenas, de reojo,
hacia este lado de los mundos.

Sus ojos casi allá,
sonríen con toda su alma
cuando reconoce el amor de hija,
el amor de madre.

Atravesar ese mar,
el mar que ella atraviesa,
me constituye por completo.

Aprendo el más grande dolor,
asisto al más complejo espectáculo:
el de la muerte.

Y es poco a poco que muere,
tan lentamente
que cada paso prepara el próximo,
y nunca olvidamos cuál será el paso final.

Un escurrirse del cuerpo
y abrazar la nada y el todo,
traspasar la orilla
y renacer,
en todas las cosas.

Una verdad implacable,
la muerte,
que se presenta lenta y suave
para dejarse ver,
para enseñar a su paso.

Aprender de lo más atroz,
observar de tan cerca a quién se aleja
a quién se escurre y aleja.

Tierra al son

El día brusco y opuesto

coloca suaves palabras en mis sienes

acuna dulcemente, agrios pensamientos.

El mediodía grotesco me cubre de palabras 

susurradas suavemente

como amenazas silenciadas.

En las calles saturan los contrastes,

la visión se encandila con la ausencia en el recuerdo,

del barro brotan las semillas que en la sombra florecen.

Hoy, nacen nuevas las promesas.

Flor de loto

este día de marzo,

de cielo sin luna

y yo, pequeño sol, de a ratos

ocupo el cielo íntegro

de luz

y bajo.

Soy y no soy

aquella estrella en el cielo,

La blanca estrella que ilumina.

Soy también el fuego

por debajo

el pájaro,

muerto ya,

resurrecto.

La tarde cae y pierde el brillo

La flor de noche, perfumada.

Por la tarde muero

y es por la noche que renazco.

Me elevo viva,

estrella roja.

Desde el cielo florezco entera,

y en fuego y bruma desciendo,

cubierta en ruinas de eterno polvo

mezclada en humo,
vuelvo al cuerpo.

Voy y vengo

del bello cielo 

al hondo fuego.

Soy alta y baja
 como la tierra soy

en mi ella vive, 

respiro al son.

De sus frágiles hilos
pendo

del gris universo, 

ovalado y negro.

A oscuras me guían,
con propia luz.

Resbalo y caigo

y siempre me levanto.

Floto como ave etérea,

de pico abierto y filoso.

Hiero y soy herida.

Muero en manos de otro

y en las mías heridas revivo.

Viva voy

y muerta vuelvo

Pero jamás me detengo 

Jamás me pierdo

pues cuando me pierdo es cuando me encuentro.

Pendo de un hilo

tan fuerte y quemante como el sol

tan frágil como el incontable tiempo

el memorable sol,

incontable.

Del sol

al cielo,

de la tierra

al fuego.

Pájara muerta

soy,
pájara herida revivo.

En manos de otro,

muero,

por otros viva, vuelvo.

Me elevo 

y soy.

La Tierra, al son.

La mágica materia del conjunto

Mirar el cielo como en todo paisaje
sentada en rocas o sillones
entre edificios como entre cerros
con o sin vidrios entre medio.

Oir el ruido del agua como un milagro
humanamente organizada
o en ríos o tubos
entre caños o cañadas,
cayendo mágica,
eterna y líquida.

Alcanzar la paz en el ocaso
que obtura
y cierra
entre azules dorados,
rojos grises
y anaranjados.

Sentir por dentro
 y ver por fuera
 lo que siempre muta
y siempre se repite.

Atardecer cada día,
de una manera distinta.

Cantar por dentro mi canto simple,
mi sabio rezo.

Ser
y estar hecha

de la mágica materia del conjunto.