Observaciones II

Suben, son varios y creo que son mis amigos por aquella anécdota del celular. Me pregunto en qué idioma hablan. Ajeno. Incomprensible. Luego comprendo. Una de ellas cuenta un robo como una actriz. Las oyentes alrededor también. Todas actrices, todas sordas. Se miran y así pueden oírse. Mirándose. Grandes gestos, enormes reacciones. Los ojos, las bocas, todos los dedos. Acaparan nuestra atención por completo. Los gestos son maravillosos. Grandilocuentes. Y se tocan. Todo el tiempo ellas se tocan. Se miran a los ojos. Se ven. Necesitan verse y tocarse para entenderse. Y bajan. Dejan en el silencio miradas cómplices entre los otros, que esta vez somos nosotros.

Observaciones I

Hay ciertos días. Ciertos momentos de las tardes en las que sale el sol entre las nubes de un cielo recién despejado en los que todo me resulta mágico y tengo que hacer una especie de esfuerzo en los transportes públicos por no llorar o sonreír demasiado. Unos simples dedos repiquetear de un señor que lee el diario y relojea apenas una mujer hermosa al pasar. Un niño en lucha imaginaria en medio de la acera del trajín adulto, librando y ganando valientes batallas. Y ellos. Justo entonces, entran ellos. Los sordomudos. Suben al colectivo desplegando su arte comunicativo como un regalo. Hay una, la más gorda y coqueta, de voz audible y fuerte, que pareciera hablar un idioma único. Con total seguridad. Esa es mi preferida. Es una actriz. Como yo. En el 151. Y el mburucuyá en flor junto a la vía. Y la niña que sube y el impulso frenado de besarla en la frente y subirla a mi falda. Amiga de todos. Hermana. Son momentos. Ciertos momentos. De oro.

En el idioma de las palomas

¡Aves aves aves!
Aves preciosas
a mi encuentro
siempre.

¡Me mudo a las casas!
¡A cada casa ellas vienen!
Vuelan,
sobrevuelan.
A cada casa ellas vienen.

Conocernos fue duro,
entre tanto trajín-trajín
andar y andar citadino,
parece ser yo, no las miraba.

¡Aves, por doquier, aves!
Y yo sin ver,
no las miraba.

Sabias aves forzadas,
violentas y abruptas
hicieron su entrada
y en buena hora en la noche,
hicieron su entrada.

Pequeño pájaro verde,
 misterioso y pequeño,
se aprontó dispuesto, junto a mi ventana
con toscos golpes de pico
como quien llama y reclama.

Fueron varias noches,
de pocas noches aisladas,
junto al balcón verde pájaro piaba,
verde pájaro, clamaba:
¡Despierta, Sol! ¡Sal!
¡Sol! ¡Ya despierta!

Y salí, claro,
no soy tonta.

¿Quién podría desoír el llamado de un pájaro
que en medio de la noche
a nuestra urbana ventana nos llama?

A la vida fui, no soy tonta.
Alcé vuelo
me perdí en lo alto
tan alto

que bajé brusca
De pronto.

Enterré penas
bajo las matas
junto a los parques,
dos penas
y tres pesares.

Y ellas volvieron.
¡Aves, aves y más aves!
Aves preciosas
 a mi encuentro siempre.

Fueron torcazas,
pequeñas y grandes.
Picaflores verdes, marrones
amarillos y rojos.
Picasurós en duplas
y aguiluchos en riña.
Y torcazas, torcacitas,
muchas palomas torcazas.

A cada ventana,
 en cada casa,
 junto a los lazos hicieron nidos
dejaron crías,
pequeños pájaros ofrenda,
 hijos y huevos.

Aves,
aves preciosas.
Vuelan
sobrevuelan.

Son misterios.
Espíritu.
Mensaje y mensajeras.

Son mi guía y mis señuelos
mi "no me olvides",
mi gran señuelo.

Colibríes en sueños
en bandadas y a solas
vuelan
sobrevuelan.

Me cantan canciones
de "no me olvides. soy la esencia
eterna soy, paloma".

Y aquí han vuelto,
una vez más han llegado,
sobre el cemento liso y nuevo
pequeña torcaza, hoy
 me esperaba.

Nuevamente de noche y me esperaba
junto al gris ascensor
 que mostró ajeno
enseñó tosco, gris humano.

Mientras ella, blanca grisácea,
 gris divino,
sobre el rojo azulejo
me esperaba.

En la baldosa sin miedo,
ya sin graznido
sino blanca mirada,
calma paloma, serenamente
arrulladita me esperaba.

Hablamos bajo,
en el idioma de las palomas.

Despedirnos nos tomó un tiempo,
el mensaje ya entregado,
pero es que a veces
en la misión se confunde,

se pierde uno en el viaje.
trajín-trajín, andar y andar
y uno sin ver, viendo.

Voló y sobrevoló paloma
bajo un garage de autos grises
que enseñó toscos, ajenos.

Chocó contra los techos
 y fui yo por fin quien la ayudó esta vez
calma paloma,
corrí tras ella,
serenamente,
hasta alcanzar el cielo.

Libre por fin
remontó hacia alto cielo, celeste
oscuro y brillante,
en paz con la luz
y con la sombra,
sobrevolando cielos.

Paloma eterna
alta
y
profunda,
regrese siempre,

alcance cielos.

Máquina por fin, descanse

El final de un teatro

una ficción

 tan eterna como efímera

verdadera y mágica

absoluto presente

majestuoso,
el eterno ser

 y no ser.

/Soy
y no soy/

una gran dramática

la Beatriz literaria

la pintora y la actriz

la Beatriz de las bestias

de los ciegos,

las bestias.

Misteriosa Viterbo

de impalpable existencia

la Beatriz de Borges,
 su fantasma.

/¿Y ésta?/

Ésta tampoco existió.

Detrás del muro
junto a la hiedra
al otro lado, sí

de impalpables barreras

e infranqueables fronteras

allá, sí
ella existió.

Tuvo extensa vida,

vibrante

en la fiebre de la ficción

en la blanca espuma 

 de la más real de las mentiras

en la vida imaginaria
-igualmente imperfecta-
centelleante, radiante,

danzarina y profunda.

El final de un amor

con reyes y fosas

lanzas y rosas,

y fuegos fatuos.

Ilusión

que al no ser

es,
para siempre

máquina

de desvelo y amor

de poderosa fricción

humana,

teatral,

de ensueño,

viva por siempre.

Muera en paz.

Máquina por fin,

descanse.

El lejano oriente de mi corazón

Es el lejano oriente de mi corazón
que me desvela.

Camino a oscuras 

sobre un avión eterno,
a millas y millas
sobre el nivel del mar.

Vuelo en la noche 

cuando debiera ser mi día, mi sol

luz mía,

¿dónde estás?

Vuelo por los aires viciados de mi propio ser,

camino en espirales
sobre la tierra
y el mar

voy.

Al lejano oriente de mi corazón,

vuelvo.

Los días arduos

los días arduos

se amontonan

no es la lluvia

son mis penas

ellas,

 antiguas

como cargas

se amontonan

el pico 

picoteo

el cogote

de pájara, rígida

mi plumaje

rígido

y por fuera,

blancas vestiduras

arduos días

dejan pasar las noches

en un laberinto

se acumulan

bajo el cogote

en la cima

bajo el cráneo,

rígido

blancos sueños

blanca,

quiero ser

blanca

y ardo.

Los poemas

Dejo pasar los poemas

los reduzco a notas

los rebajo a ideas

los suspendo apenas

sobre una falsa pantalla iluminada

negándome a mí.

Mi propia iluminación.

Me distraigo en las ventanas

me reduzco a las formas

me rebajo a teorías

me suspendo apenas,

es para no ver

que avanzo de espaldas.

Dejo pasar los poemas

pues

escribirlos es para mí

abrir mi compuerta

hacia abajo siempre

asomarme a ese abismo

atreverme a mi vértigo

en todo mi esplendor

de sombra 

y sudor.

Los poemas.