En el idioma de las palomas

¡Aves aves aves!
Aves preciosas
a mi encuentro
siempre.

¡Me mudo a las casas!
¡A cada casa ellas vienen!
Vuelan,
sobrevuelan.
A cada casa ellas vienen.

Conocernos fue duro,
entre tanto trajín-trajín
andar y andar citadino,
parece ser yo, no las miraba.

¡Aves, por doquier, aves!
Y yo sin ver,
no las miraba.

Sabias aves forzadas,
violentas y abruptas
hicieron su entrada
y en buena hora en la noche,
hicieron su entrada.

Pequeño pájaro verde,
 misterioso y pequeño,
se aprontó dispuesto, junto a mi ventana
con toscos golpes de pico
como quien llama y reclama.

Fueron varias noches,
de pocas noches aisladas,
junto al balcón verde pájaro piaba,
verde pájaro, clamaba:
¡Despierta, Sol! ¡Sal!
¡Sol! ¡Ya despierta!

Y salí, claro,
no soy tonta.

¿Quién podría desoír el llamado de un pájaro
que en medio de la noche
a nuestra urbana ventana nos llama?

A la vida fui, no soy tonta.
Alcé vuelo
me perdí en lo alto
tan alto

que bajé brusca
De pronto.

Enterré penas
bajo las matas
junto a los parques,
dos penas
y tres pesares.

Y ellas volvieron.
¡Aves, aves y más aves!
Aves preciosas
 a mi encuentro siempre.

Fueron torcazas,
pequeñas y grandes.
Picaflores verdes, marrones
amarillos y rojos.
Picasurós en duplas
y aguiluchos en riña.
Y torcazas, torcacitas,
muchas palomas torcazas.

A cada ventana,
 en cada casa,
 junto a los lazos hicieron nidos
dejaron crías,
pequeños pájaros ofrenda,
 hijos y huevos.

Aves,
aves preciosas.
Vuelan
sobrevuelan.

Son misterios.
Espíritu.
Mensaje y mensajeras.

Son mi guía y mis señuelos
mi "no me olvides",
mi gran señuelo.

Colibríes en sueños
en bandadas y a solas
vuelan
sobrevuelan.

Me cantan canciones
de "no me olvides. soy la esencia
eterna soy, paloma".

Y aquí han vuelto,
una vez más han llegado,
sobre el cemento liso y nuevo
pequeña torcaza, hoy
 me esperaba.

Nuevamente de noche y me esperaba
junto al gris ascensor
 que mostró ajeno
enseñó tosco, gris humano.

Mientras ella, blanca grisácea,
 gris divino,
sobre el rojo azulejo
me esperaba.

En la baldosa sin miedo,
ya sin graznido
sino blanca mirada,
calma paloma, serenamente
arrulladita me esperaba.

Hablamos bajo,
en el idioma de las palomas.

Despedirnos nos tomó un tiempo,
el mensaje ya entregado,
pero es que a veces
en la misión se confunde,

se pierde uno en el viaje.
trajín-trajín, andar y andar
y uno sin ver, viendo.

Voló y sobrevoló paloma
bajo un garage de autos grises
que enseñó toscos, ajenos.

Chocó contra los techos
 y fui yo por fin quien la ayudó esta vez
calma paloma,
corrí tras ella,
serenamente,
hasta alcanzar el cielo.

Libre por fin
remontó hacia alto cielo, celeste
oscuro y brillante,
en paz con la luz
y con la sombra,
sobrevolando cielos.

Paloma eterna
alta
y
profunda,
regrese siempre,

alcance cielos.

Máquina por fin, descanse

El final de un teatro

una ficción

 tan eterna como efímera

verdadera y mágica

absoluto presente

majestuoso,
el eterno ser

 y no ser.

/Soy
y no soy/

una gran dramática

la Beatriz literaria

la pintora y la actriz

la Beatriz de las bestias

de los ciegos,

las bestias.

Misteriosa Viterbo

de impalpable existencia

la Beatriz de Borges,
 su fantasma.

/¿Y ésta?/

Ésta tampoco existió.

Detrás del muro
junto a la hiedra
al otro lado, sí

de impalpables barreras

e infranqueables fronteras

allá, sí
ella existió.

Tuvo extensa vida,

vibrante

en la fiebre de la ficción

en la blanca espuma 

 de la más real de las mentiras

en la vida imaginaria
-igualmente imperfecta-
centelleante, radiante,

danzarina y profunda.

El final de un amor

con reyes y fosas

lanzas y rosas,

y fuegos fatuos.

Ilusión

que al no ser

es,
para siempre

máquina

de desvelo y amor

de poderosa fricción

humana,

teatral,

de ensueño,

viva por siempre.

Muera en paz.

Máquina por fin,

descanse.

El lejano oriente de mi corazón

Es el lejano oriente de mi corazón
que me desvela.

Camino a oscuras 

sobre un avión eterno,
a millas y millas
sobre el nivel del mar.

Vuelo en la noche 

cuando debiera ser mi día, mi sol

luz mía,

¿dónde estás?

Vuelo por los aires viciados de mi propio ser,

camino en espirales
sobre la tierra
y el mar

voy.

Al lejano oriente de mi corazón,

vuelvo.

Los días arduos

los días arduos

se amontonan

no es la lluvia

son mis penas

ellas,

 antiguas

como cargas

se amontonan

el pico 

picoteo

el cogote

de pájara, rígida

mi plumaje

rígido

y por fuera,

blancas vestiduras

arduos días

dejan pasar las noches

en un laberinto

se acumulan

bajo el cogote

en la cima

bajo el cráneo,

rígido

blancos sueños

blanca,

quiero ser

blanca

y ardo.

Los poemas

Dejo pasar los poemas

los reduzco a notas

los rebajo a ideas

los suspendo apenas

sobre una falsa pantalla iluminada

negándome a mí.

Mi propia iluminación.

Me distraigo en las ventanas

me reduzco a las formas

me rebajo a teorías

me suspendo apenas,

es para no ver

que avanzo de espaldas.

Dejo pasar los poemas

pues

escribirlos es para mí

abrir mi compuerta

hacia abajo siempre

asomarme a ese abismo

atreverme a mi vértigo

en todo mi esplendor

de sombra 

y sudor.

Los poemas.

Vívida

Un pueblo de ancianos

lisiados y ancianos

enfermos

casi muertos,

sí.

Yo, joven

 entre las jóvenes, joven

entre ellos

sin miedo

ni asco

ni pena 

ni miedos.

Yo,

entre ellos,

con.

Una anciana de profundas ojeras 

responde al nombre de Amoroso

y de lejos,

me mira.

Yo, joven,

sonrío.

Realmente sonrío.

Más allá 

otra anciana

 pequeña y cana, mira

fijamente hacia adelante.

Detrás de un humo por decir, espeso

-quizás eso sea el tiempo-

entre nosotras

el tiempo,

ese humo espeso,

y nada más.

No habla, no camina, no sonríe,

no responde ya a ningún nombre.

Pero su nombre es Celia

y fijamente junto a la ventana

hacia la nada, mira.

Amoroso en cambio, ella me mira 

soy su foco.

La mirada es de terror

y soy su foco

pero el miedo, pienso, no es hacia mi,

es un temor generalizado, un miedo abierto,

lanzado hacia ese espacio que pienso, le es ajeno

hacia ese estado propio y nuevo

que yo, joven, pienso, le es aún ajeno.

Amoroso es nueva

y alguien la peina

ella teme,

dice suave

suave pero audible ella dice

que sentada a la mesa

se ha hecho pis.

A su lado, Dora, 

blanca Dora sobre ruedas

bien alimentada y blanca, rellena, 

con vívida voz clama, sobre las ruedas,

con calma: ¡Paciencia!

Amoroso me mira, 

fijamente me mira,

y repite.

Yo, la joven, sonrío.

Realmente sonrío.

Le digo con simpleza 

con simpleza, que no es grave

que lleva seguramente entre sus ropas, pañales.

Y lo digo sin pena,

digo pañales como digo manzana

como digo mantel, lava, mañana.

Sin aprensión y sin asco 

 con voz vívida digo: 

Usted tiene pañales.

Amoroso sonríe.

Realmente sonríe

cumpliendo honrosa el designio,

el de su nombre,

el de su fin,

se tranquiliza y sonríe.

Nélida, entre nosotras y aislada, 

entre pequeños tubos,

gustosamente come
sin pausa,

olvida y come,

mastica y come.

Nos da la espalda.

Entra entonces veloz, Marta, delgada,

con su paso rígido y su mirada hueca 

de mirar sin ver,

Marta camina y camina.

Hay candados en sus puertas 

pues su demencia camina.

Frontal. Temporal.

Esas palabras describen,

lo intentan.

Una importante chef, dicen,

que ahora camina y camina.

Amoroso, 

Nélida, 

Marta, 

Celia, 

Dora, 

hay más

y yo

que ya, sin pena, soy testigo.

Vívida.

La mujer triste

Sueño con bocas sangrantes

y pequeños pájaros verdes revoloteando sobre la cabeza de mi madre

señalando sus sienes

el cielo y sus sienes,

pequeños pájaros verdes.

Mi madre en el sueño es joven

de mirada hermosa y penetrante

oscuros ojos brillantes

de eterna dulzura.

Abro los míos y pienso

lavo mi cara hinchada

bajo el agua fría

y pienso:

la mujer triste.

Sueño también con arco iris

no los veo 

en el sueño solo los nombro

pero sé que están
por sus colores

también sueño con ellos.

Despierta,

me lleno de fe,

con esfuerzo

me lleno por dentro.

Me digo suave

no te dejes

mujer triste

no te dejes.

No me dejo

camino

sigo por los caminos.

Nado

avanzo

camino

y todos los sueños

me acompañan.

Me digo suave

no te dejes

por dentro

te acompañan.