Mis obras hablan cada vez más del arroyo
Cada vez están más cerca del arroyo
La próxima vez será el arroyo
Ya sin obra
Sólo el arroyo
Y alguien será mi guía
domingo, 22 de septiembre de 2013
Sobre el trabajo
nadie diga
trabajo
oro bendito mi oficio
aunque confunda
el regalo de mi oficio
nadie diga
piedra maldita
el trabajo
nadie nombre
su sinsentido
es demasiado peligroso
vergonzoso
atreverse siquiera a pensarlo
(qué harían tantos si una noche lo pensaran,
se atrevieran a pensarlo
y perderse
en el dulce sin sentido
sin horas
sin máquinas
de la dura existencia)
nadie diga
trabajo
regido por los jefes
soldado por las horas
por el metal de las máquinas
(qué harían tantos si una noche lo pensaran,
se atrevieran a pensarlo
y perderse
en el dulce sin sentido
sin horas
sin máquinas
de la dura existencia)
nadie diga
los nuevos oficios
las blancas pantallas
las falsas luces
el engañoso premio del dinero
(qué harían tantos si una mañana lo supieran)
no gastemos el tiempo
el valioso tiempo
volvamos a nombrar
si
el arroyo
miércoles, 18 de septiembre de 2013
2015
Alguien dice
2015
y yo sólo pienso en la muerte.
2015
y yo sólo pienso en la muerte.
En la vida,
en la muerte.
¿Quien puede nombrarlo
sin pensar en la muerte?
Sin lanzar una mirada
al menos, fugaz
un grito, mudo
al cielo que clame
"Dios, consérvame,
permíteme."
Alguien dice
2015
y yo sólo pienso en la vida.
sin pensar en la muerte?
Sin lanzar una mirada
al menos, fugaz
un grito, mudo
al cielo que clame
"Dios, consérvame,
permíteme."
Alguien dice
2015
y yo sólo pienso en la vida.
En la vida,
en la muerte.
Dios, Vida hermosa,
consérvame,
permíteme.
Dios, Vida hermosa,
consérvame,
permíteme.
Advertencia
Veo mi rostro infinitamente cansado,
es del día,
es de los siglos.
es de los siglos.
Mi rostro,
como el de Margarita,
como el de Margarita,
se destruye.
En unos años me afligirá
haber perdido mi hermosura
haber perdido mi hermosura
al reflejarme en algún arroyo.
Cada noche,
vuelvo a pensar en ese arroyo.
vuelvo a pensar en ese arroyo.
Y es lo único que importa.
martes, 17 de septiembre de 2013
Secreto de oficio
"Cuando pienso en mi vocación, dejo de tenerle miedo a la vida"
dice la pequeña gran actriz en las superficies del nuevo subsuelo.
Y algo mío se refleja sobre ella.
Sobre su voz y la de Chéjov.
Parece haber, allí,
detrás de aquel pensamiento,
de aquellas palabras,
un gran secreto.
Sin embargo:
un secreto mío se refleja sobre el otro.
Viaja
Veloz
Hasta el presente.
Suena,
en el eco del recuerdo,
en el brillo opaco,
mi secreto.
Ese
que mi madre susurró cuando curiosa
e ignorando dulcemente
todo lo que hoy sé
pregunté
porqué ella
ganaba menos que mi padre.
Clama,
en el eco del recuerdo,
suave y firme,
la llave, mi secreto:
"porque
mamá, pequeño sol guarda silencio,
trabaja
de lo que ama"
Selló mi pensamiento.
Por siempre.
Veloz.
Hasta hoy.
Parecía haber, allí, ayer,
en aquel pensamiento,
en aquel oficio,
propio, amado,
una salvación.
Parecía haber.
Pero no la hay.
El único secreto -la sola salvación-
es el que guarda el propio corazón.
El mío, dice: descansa.
Ama, descansa.
Sigue el arroyo.
Hoy,
aquel viejo secreto no me salva.
No me nutre. Me quita.
Soy cada vez más lo que soy.
Y no es un oficio.
Soy una mujer, un humano,
un corazón que late,
un corazón que late,
que dice: descansa.
Ama, descansa.
Sigue el arroyo.
sábado, 3 de agosto de 2013
El jinete y el mar
Había una vez un jinete, y el mar, desde siempre.
El jinete pisó las rocas, junto a la orilla. Contempló el
mar, las olas blancas, la blanca espuma, los minúsculos musgos, vivos,
intensamente verdes. Sintió el tosco ruido de las olas rompiendo sobre las
rocas, desde siempre.
El caballo, tras él, veía sin mirar.
El agua, salada, mojó los pies del jinete, en un solo
vaivén, mas no se preocupó: sabía que el tiempo secaría sus zapatos.
Y allí, entre las olas, ocurrió un milagro simple, que son
los únicos milagros que existen: el hombre, de pies mojados y labios de sal,
entre los verdes musgos, sobre las toscas rocas, en aquel vaivén, escuchó el
suyo. Inclinó su cabeza para oírse mejor: un vaivén de olas, un golpe eterno, y
otro, y otro, otro; en constante movimiento, un ruido seco, profundo, rompiendo
sobre su pecho. Era si, su corazón de hombre, que latía, con el mar, desde
siempre.
El caballo, tras él, veía sin mirar.
viernes, 29 de marzo de 2013
Poema de mi abuela, poeta costurera
"Al mar que yo tanto
nombro
en
muchos de mis poemas,
le
pido ahora mi ayuda
para
mitigar mis penas.
Me
gusta tu estampa azul
siendo
tu vista tan hermosa;
ante
tí me encojo toda
y me
siento chiquitita.
No te enfurezcas
conmigo
yo que
siempre voy a verte,
pero
no me lo pidas ahora
con
estas olas tan verdes.
Casi
me atrapas entre ellas
a esta
altura de mi vida,
toda
enredada entre peces
con
musgos y coralinas."
Rosario Arnaiz, 1969
Suscribirse a:
Entradas (Atom)